Sophie stała chwilę w ciszy, drżąc. Oddychała ciężko, jakby powietrze w pokoju stało się zbyt gęste, by można było nim oddychać. Matka, która wydawała się nagle postarzeć o dziesięć lat, usiadła powoli na krześle i zakryła twarz dłońmi.
— Dosyć już, dzieci — wyszeptała cicho. — Dosyć kłótni w tym domu, nie mam już siły tego słuchać.
Edward ugryzł się w wargę, czując, że przesadził z tonem, ale gniew nie ustępował. Spojrzał na siostrę — jej blada twarz, zaczerwienione oczy, zaokrąglony brzuch — i na moment poczuł współczucie. Potem przypomniał sobie, jak ojciec przez czterdzieści lat pracował w fabryce, odkładając każdy grosz na to mieszkanie. Współczucie natychmiast zgasło.
— Mamo, wiesz, że mam rację — powiedział spokojniej. — Nie możemy całe życie żyć dla Sophie. Ona ma swoją rodzinę, ale my też mamy prawo do spokoju.
Sophie otarła łzy.
— Myślisz, że mi jest łatwo? Że mnie to nie boli? Wszystko się zawaliło. Peter nie śpi po nocach, siedzi i przelicza długi. Ja próbuję sprzedawać ubrania przez internet, żeby mieć cokolwiek. Ale to nie wystarcza.
— Wszyscy mamy ciężko — rzucił Edward chłodno. — Ale rodzice nie powinni płacić za błędy dorosłych dzieci.
— To nie błąd, tylko walka — odpowiedziała cicho. — Peter nie jest złym człowiekiem. Pracował jak wół, ale ceny, podatki, konkurencja… wszystko się posypało.
Ojciec odłożył gazetę i podniósł wzrok.
— Sophie, kochanie, rozumiemy, że chcesz pomóc mężowi, ale my jesteśmy już starzy. Boimy się znowu wszystko stracić. To nasz dom, nie tylko ściany. Tu dorastaliście.
Sophie spuściła wzrok.
— Wiem, tato… Ale jeśli nic nie zrobię, stracimy wszystko. Bank już grozi, że zabierze nam mieszkanie. Peter mówi, że zostało kilka tygodni.
— Może lepiej, żeby zabrał, — powiedział Edward ostro. — Może wtedy nauczycie się żyć bez iluzji.
— Ty nic nie rozumiesz! — Sophie podniosła głos. — Ty jesteś sam, twoje życie to tylko praca i trasy. Ale ja mam dzieci! Nie mogę zaczynać od zera!
— Nie możesz, czy nie chcesz? — zapytał zimno.
— Przestańcie! — krzyknęła matka, stając między nimi. — Jesteście rodzeństwem, a zachowujecie się jak obcy. Czy naprawdę pieniądze są warte tego wszystkiego?
Nikt się nie odezwał. Edward w końcu odwrócił się i wyszedł na balkon. Trzasnęły drzwi, a w pokoju została tylko cisza i tykanie zegara.
Matka podeszła do Sophie.
— Kochanie, wiemy, że ci ciężko. Ale miłość to nie wszystko. Trzeba też umieć nie prosić za dużo.
Sophie przytuliła ją i rozpłakała się cicho. Ojciec patrzył w dal, milczący. Wiedział, że żadna ze stron nie wygra tej wojny.
Kilka dni później Edward dostał telefon od ojca.
— Synu, przyjdź wieczorem. Musimy porozmawiać wszyscy razem.
Kiedy przyszedł, zobaczył wszystkich przy stole. Sophie wyglądała na wyczerpaną, a Peter siedział obok niej z opuszczoną głową.
Ojciec położył na stole kartkę.
— Zdecydowaliśmy. Sprzedamy mieszkanie. Ale nie po to, żeby dać wszystko Sophii. Część pójdzie do banku, żeby spłacić najpilniejsze długi. Za resztę kupimy kawalerkę dla nas. Co zostanie, dostaniecie wy — ale potem już koniec.
Sophie zbladła.
— Tato, nie mogę tego przyjąć…
— Możesz, — powiedziała matka z gorzkim uśmiechem. — Bo to ostatni raz, kiedy możemy ci pomóc.
Peter skinął głową.
— Dziękuję. Obiecuję, że wszystko spłacę. Nie chcę, żebyście cierpieli przez nas.
Edward spuścił wzrok.
— Nie chciałem, żeby do tego doszło. Ale skoro taka jest wasza decyzja, nie będę się sprzeciwiać. Tylko… nie żałujcie później.
W kolejnych tygodniach wszystko potoczyło się szybko. Agencja, papiery, oglądający, podpisy. Rodzice pakowali pudełka w ciszy. Sophie przychodziła pomagać, ale rozmowy były krótkie, chłodne. Między nią a Edwardem rosła niewidzialna ściana.
Kiedy mieszkanie wreszcie sprzedano, rodzice przenieśli się do małej kawalerki na obrzeżach miasta. Tatę bolały plecy, mama udawała, że jest zadowolona. “Tu przynajmniej jest cicho” — powtarzała, ale jej oczy były puste.
Edward wynajął pokój blisko pracy. Sophie i Peter spłacali długi. Wkrótce urodziła im się córeczka — maleńka, blada, którą nazwali Elena. Peter zatrudnił się w magazynie, a Sophie szyła ubranka dla dzieci i sprzedawała je w internecie.
Minął rok. Pewnego wieczoru Sophie wspięła się po schodach do kawalerki rodziców. Zapukała cicho. Drzwi otworzyła matka, zaskoczona i ucieszona.
— Sophie! Wejdź, kochanie!
W środku pachniało herbatą i starymi książkami. Na ścianie wisiała ta sama ikona co dawniej. Ojciec czytał gazetę, w okularach zsuniętych na czubek nosa.
— Chciałam was zobaczyć — powiedziała Sophie nieśmiało. — Tęskniłam.
— I my za tobą, córko — odparła matka, głaszcząc ją po policzku.
Po chwili Sophie wyjęła kopertę.
— Udało mi się trochę zaoszczędzić. To dla was.
— Nie trzeba, dziecko — powiedział ojciec łagodnie. — Zatrzymaj dla dzieci.
— Nie, tato. Chcę wam pomóc. Dzięki wam wszystko przetrwałam. Wiem, że was zraniłam. Przepraszam.
Matka otarła łzy.
— Nie musisz przepraszać. Najważniejsze, że jesteś tu.
Wtedy drzwi się otworzyły i wszedł Edward. Zamarł, widząc siostrę.
— O… cześć.
— Cześć, Ed — odpowiedziała z lekkim uśmiechem.
Wszyscy milczeli, dopóki matka nie przerwała ciszy:
— Co za szczęście, że przyszliście oboje! Mam ciasto, zaraz podam!
Po chwili w pokoju unosił się zapach jabłek i cynamonu. Edward usiadł naprzeciwko siostry.
— Wiesz, Sophie… może byłem wtedy za ostry. Myślałem o tym wiele razy. Pewnie na twoim miejscu też bym prosił o pomoc.
Sophie spojrzała na niego z wdzięcznością.
— Nie musisz przepraszać, Ed. Ja też się zmieniłam. Nauczyłam się, że nic nie jest dane na zawsze.
On skinął głową i po chwili objął ją krótko.
— Dobrze, że jesteśmy razem. To się liczy.
Matka rozpłakała się ze wzruszenia, ojciec uśmiechnął się po raz pierwszy od dawna. Za oknem padał śnieg — cicho, spokojnie, jakby świat sam chciał im dać drugą szansę.
Od tamtej pory Sophie często odwiedzała rodziców. Przynosiła im jedzenie, kwiaty, czasem po prostu siedziała z nimi w ciszy. Edward pomagał w drobnych naprawach, przywoził lekarstwa. Peter, zawstydzony, ale wdzięczny, pracował bez wytchnienia, spłacając resztę długów.
Lata mijały. Dzieci Sophii dorastały, rodzice starzeli się spokojnie. Pewnego dnia, gdy matka siedziała na ławce przed blokiem, powiedziała do Edwarda:
— Widzisz, synu… pieniądze przychodzą i odchodzą. Ale rodziny, jak się straci, nie odzyskasz nigdy.
Edward spojrzał w niebo i uśmiechnął się.
— Wiem, mamo. Teraz już wiem.
A kilka ulic dalej Sophie pisała na małej kartce: „Dziękuję, że mi wybaczyliście.” Wsadziła ją między strony starej książki, którą zostawiła kiedyś matce.
Wieczorem, w oknach małej kawalerki rodziców paliło się ciepłe światło. Małe, ale prawdziwe — jak płomień, który nigdy nie gaśnie, nawet po najtrudniejszych burzach.
Добавить комментарий